Friedrich Schiller

Da ritt in seines Zornes Wut

Der Graf ins nahe Holz,

Wo ihm in hoher Öfen Glut

Die Eisenstufe schmolz.

Hier nährten früh und spat den Brand

Die Knechte mit geschäftger Hand,

Der Funke sprüht, die Bälge blasen,

Als gält es, Felsen zu verglasen.

Des Wassers und des Feuers Kraft

Verbündet sieht man hier;

Das Mühlrad, von der Fluth gerafft,

Umwälzt sich für und für.

Die Werke klappern Nacht und Tag,

Im Takte pocht der Hämmer Schlag,

Und bildsam von den mächtgen Streichen

Muß selbst das Eisen sich erweichen.